Apoiado por documentos desclassificados pela Lei de Liberdade de Informação, o Coronel Philip J. Corso (já falecido), ex-membro do Conselho de Segurança Nacional do Presidente Eisenhower e ex-chefe do Departamento de Tecnologia Estrangeira do Exército dos EUA, se apresentou para revelar sua administração pessoal de artefatos alienígenas do acidente de Roswell. Ele nos conta como liderou o projeto de engenharia reversa do Exército que levou aos atuais chips de circuito integrado, fibra óptica, lasers e fibras de supertenacidade, e “semeou” a tecnologia alienígena de Roswell para gigantes da indústria americana.
ROSWELL: O dia depois da Queda do UFO – CAPÍTULO I do livro ”The Day After Roswell”, conta a história da queda e o resgate pelo exército dos EUA de dois (foram três) UFOs e seus (seriam nove, um ainda VIVO) aliens tripulantes, em julho de 1947, em Roswell, Novo México.
Fonte: http://www.bibliotecapleyades.net – Capítulo I – O Deserto de Roswell, do livro ”The Day After Roswell“
Revelando o papel chocante do governo dos EUA no incidente de Roswell — o que foi encontrado, o encobrimento e como eles usaram artefatos alienígenas para mudar o curso da história do século XX — O dia depois de Roswell é um livro de memórias extraordinário que não só nos obriga a reconsiderar o passado, mas também o nosso papel no universo.
A NOITE ABRAÇA O CHÃO E TE ENGOLINDO enquanto você sai de Albuquerque e entra no deserto. Ao seguir para leste pela rodovia 40 e depois para sul pela 285 em direção a Roswell, só há você e o infinito universo à sua frente, definido pelos faróis do seu carro. De ambos os lados, além do círculo de luz, só há arbustos e areia. O resto é pura escuridão que se fecha atrás de você, inundando o espaço onde você esteve com um oceano negro gigantesco, e te empurra para frente pelos poucos metros de estrada à sua frente.
O céu lá fora é diferente, diferente de qualquer céu que você já tenha visto. O negro é tão límpido que parece que as estrelas que brilham através dele são minúsculas janelas do início dos tempos, milhões delas, estendendo-se infinitamente. Numa noite quente de verão, às vezes é possível ver relâmpagos de calor explodindo à distância. Em algum lugar, há luz por um instante, e então a escuridão retorna. Mas o verão é a estação chuvosa no deserto do Novo México, e tempestades se formam sobre você do nada, castigam a terra com chuva e raios, bombardeiam a escuridão com estrondos de trovão, sacodem o chão até você sentir que a terra está se partindo, e então desaparecem. Os fazendeiros de lá dirão que as tempestades locais podem durar a noite toda, ricocheteando nos leitos dos rios secos como bolas de pinball até se dissiparem no horizonte. Era assim há cinquenta anos, numa noite muito parecida com esta.
Embora eu não estivesse lá naquela noite, ouvi muitas versões diferentes. Muitas delas são assim: o radar da base aérea 509 do exército, nos arredores da cidade de Roswell, estava rastreando estranhos sinais durante toda a noite de 1º de julho de 1947. O mesmo acontecia com o radar da base de mísseis guiados de White Sands , nas proximidades, onde testes de lançamento dos foguetes V2 alemães [o primeiro míssil] vinham sendo realizados desde o fim da guerra, e com o radar da instalação de testes nucleares de Alamogordo. Os sinais apareciam em um canto da tela e cruzavam o mapa em velocidades aparentemente impossíveis para aeronaves, para depois desaparecerem em outro canto. Então, reapareciam. Nenhuma aeronave terrestre poderia ter manobrado a tais velocidades e mudado de direção tão bruscamente. Era um sinal que ninguém conseguia identificar.
Se era a mesma aeronave, mais de uma, ou simplesmente uma anomalia causada pelos violentos raios e trovões, era uma incógnita. Assim, depois de os operadores verificarem as calibrações dos equipamentos de radar, desmontaram as unidades para realizar testes de diagnóstico nos circuitos dos dispositivos de exibição de imagens na tela, a fim de garantir que seus painéis de radar estivessem funcionando corretamente. Uma vez que se certificaram de que não havia nenhum mau funcionamento relatado nos equipamentos, os controladores foram obrigados a presumir que as imagens na tela representavam algo que realmente existia.
Eles confirmaram os avistamentos com os controladores de radar em White Sands, mas descobriram que pouco podiam fazer além de rastrear os pontos luminosos enquanto estes cruzavam a tela a cada varredura do farol silencioso. Os pontos luminosos se deslocavam de uma posição para outra à vontade, operando com total liberdade em todo o céu sobre os locais de testes nucleares e de mísseis mais secretos do exército.
Durante aquela noite e o dia seguinte, a Inteligência do Exército permaneceu em alerta máximo porque algo estranho estava acontecendo. Voos de vigilância sobre o deserto não relataram avistamentos de objetos estranhos, nem no céu nem no solo, mas qualquer avistamento de aeronave não identificada no radar era evidência suficiente para que os comandantes da base presumissem uma intenção hostil por parte de “algo”. E foi por isso que a Inteligência do Exército em Washington ordenou o envio de pessoal adicional de contrainteligência para o Novo México, especialmente para o 509º Esquadrão de Bombardeio, onde a atividade parecia estar concentrada.
As anomalias no radar continuaram na noite seguinte, enquanto Dan Wilmot, dono de uma loja de ferragens em Roswell, colocava cadeiras na varanda de sua casa após o jantar para observar os relâmpagos cruzando o céu à distância. Pouco antes das dez da noite, os relâmpagos se intensificaram e o chão tremeu com os estrondos de uma tempestade de verão que assolava a vegetação rasteira no noroeste da cidade. Dan e sua esposa observavam o espetáculo sob a segurança e a secura do telhado da varanda. Era como se cada novo raio fosse uma lança que curvava os próprios céus.
“Melhor do que qualquer fogo de artifício do 4 de julho”, os Wilmots devem ter comentado enquanto observavam, maravilhados, um objeto oval brilhante cruzar o céu sobre sua casa e seguir para noroeste, desaparecendo atrás de uma elevação pouco antes do horizonte, onde foi engolfado pela escuridão. O céu voltou a ficar completamente escuro. Quando o próximo relâmpago cortou o céu, o objeto já havia sumido. Uma visão muito incomum, pensou Dan Wilmot , mas havia desaparecido de sua vista e de seus pensamentos, pelo menos até o final da semana.
Seja lá o que for que passou sobre a casa dos Wilmot em Roswell, também sobrevoou Steve Robinson enquanto ele dirigia seu caminhão de leite pela rota ao norte da cidade. Robinson acompanhou o objeto enquanto ele cruzava o céu a velocidades maiores do que qualquer avião que ele já tivesse visto. Era um objeto brilhante, observou ele, elíptico e sólido, em vez de uma sequência de luzes como as aeronaves militares que sobrevoavam aeródromo do 509º nos arredores da cidade. Desapareceu atrás de uma elevação a oeste, em direção a Albuquerque, e Steve o esqueceu enquanto seguia viagem.
Para os civis em Roswell, nada parecia fora do normal. Tempestades de verão eram comuns, os relatos de discos voadores nos jornais e no rádio eram meras curiosidades de circo, e um objeto riscando o céu que tanto atraiu a atenção dos Wilmots poderia ser nada mais do que uma estrela cadente, como aquela que se vê um pedido antes de desaparecer para sempre em uma nuvem de chamas. Logo seria o fim de semana do 4 de julho, e os Wilmots, Steve Robinson e milhares de outros moradores locais aguardavam ansiosamente o início não oficial do feriado de verão. Mas no 509º Batalhão não havia comemoração.
Os incidentes isolados de pontos de radar não identificados em Roswell e White Sands continuaram a aumentar nos dias seguintes, até se tornarem um fluxo constante de violações do espaço aéreo. Agora, a situação estava se tornando mais do que séria. Era inegável que um padrão de tráfego aéreo de aeronaves estranhas estava surgindo nos céus do deserto do Novo México, onde, impunemente, esses pontos de radar não identificáveis pairavam sobre nossas instalações militares mais secretas e, em seguida, desapareciam rapidamente. Quando as aeronaves militares finalmente decolavam, os intrusos já haviam desaparecido.
Para os comandantes da base, era óbvio que estavam sob forte vigilância de uma presença que só podiam presumir ser hostil. A princípio, ninguém cogitou a possibilidade de extraterrestres ou discos voadores , embora esses assuntos tivessem sido notícia nas últimas semanas daquela primavera. Os oficiais do Exército na Base Aérea do 509ª e em White Sands acreditavam que eram os russos espionando a primeira base de bombardeiros nucleares do Exército e seu local de lançamento de mísseis guiados.
A essa altura, a Contra-inteligência do Exército, esse setor de comando altamente secreto que em 1947 operava quase tanto no setor civil quanto no militar, havia entrado em alerta máximo e ordenado o envio de todos os seus agentes de elite mais experientes da Segunda Guerra Mundial para Roswell. O pessoal do CIC ( Centro de Inteligência de Contra-Inteligência) começou a chegar de Washington quando os primeiros relatos de estranhos sinais de radar foram transmitidos pelos canais de inteligência e continuaram chegando, com relatos se acumulando com crescente urgência nas quarenta e oito horas seguintes.
Oficiais e praças desembarcaram dos aviões de transporte e vestiram roupas civis para investigar as atividades inimigas na área. Eles se juntaram a oficiais de inteligência da base, como o Major Jesse Marcel e Steve Arnold, um sargento da Contra-inteligência que havia servido na base de Roswell durante a Segunda Guerra Mundial, quando a primeira missão de bombardeio nuclear contra Hiroshima foi lançada de lá em agosto de 1945, apenas cerca de dois anos antes.
Na noite de 4 de julho de 1947 (embora as datas possam variar dependendo de quem conta a história), enquanto o resto do país celebrava o Dia da Independência e olhava com grande otimismo para a paz conquistada a duras penas pelo sacrifício de seus soldados, os operadores de radar em locais próximos a Roswell perceberam que os objetos estranhos estavam reaparecendo e pareciam estar mudando de forma na tela.
Eles pulsavam — era a única maneira de descrever —, brilhando com mais intensidade e depois diminuindo de brilho conforme tempestades tremendas irrompiam sobre o deserto. Steve Arnold, que estava de serviço na torre de controle do aeródromo de Roswell naquela noite, nunca tinha visto um ponto luminoso se comportar daquela maneira, cruzando a tela entre as varreduras a velocidades superiores a mil quilômetros por hora. Durante todo o tempo, ele pulsava, quase vibrava, até que, enquanto o céu sobre a base explodia em um espetáculo bíblico de trovões e relâmpagos, ele descreveu um arco para o quadrante inferior esquerdo da tela, pareceu desaparecer por um instante, depois explodiu em uma fluorescência branca brilhante e evaporou bem diante de seus olhos.
A tela agora estava limpa. Os pontos na imagem haviam desaparecido. E enquanto os controladores se entreolhavam e olhavam para os oficiais do CIC na sala, o mesmo pensamento surgiu em todas as suas mentes: um objeto, qualquer que fosse, havia caído. A resposta militar foi posta em ação em segundos: tratava-se de uma questão de segurança nacional – interceptar aquele objeto no deserto e trazê-lo de volta antes que alguém o encontrasse.
Mesmo antes de o oficial de radar contatar o comandante da base do 509ª, Coronel William Blanchard, relatando que o radar indicava a queda de uma aeronave não identificada ao noroeste de Roswell, a equipe de despacho do CIC já havia se mobilizado para enviar uma equipe de resposta imediata para localizar e isolar o local da queda. Eles acreditavam que se tratava de uma aeronave inimiga que havia escapado do nosso sistema de defesa de radar, vinda da América do Sul ou da fronteira canadense, e que havia fotografado instalações militares ultrassecretas. Eles também queriam manter civis afastados, caso houvesse alguma radiação proveniente do sistema de propulsão da aeronave, que lhe permitia fazer curvas fechadas a quase 5.000 quilômetros por hora.
Ninguém sabia como aquela coisa era movida a energia, e ninguém sabia se algum tripulante havia ejetado da aeronave e estava vagando pelo deserto. “Bull” Blanchard autorizou a missão de resgate para chegar lá o mais rápido possível, levando consigo todo o equipamento de patrulha noturna que conseguissem encontrar, todos os caminhões de duas toneladas e meia que pudessem usar e os guinchos plataforma da base para trazer a aeronave de volta. Se fosse um acidente, eles queriam isolar a aeronave em um hangar antes que qualquer autoridade civil pudesse colocar as mãos nela e contar para os jornais.
Mas os controladores aéreos do 509º Esquadrão de Bombardeio não foram os únicos que pensaram ter visto uma aeronave cair. Nos arredores da cidade, fazendeiros, famílias acampando no deserto e moradores viram uma aeronave explodir em uma luz brilhante entre relâmpagos e despencar em direção a Corona, a cidade vizinha ao norte de Roswell.
O xerife do condado de Chavez, George Wilcox, começou a receber ligações em seu escritório pouco depois da meia-noite do dia cinco, informando que um avião havia caído no deserto. Ele notificou o Corpo de Bombeiros de Roswell de que os enviaria assim que tivesse uma localização aproximada. Não fazia sentido tirar os caminhões de bombeiros do quartel para perseguir algo no deserto sem saber onde era. Além disso, Wilcox não queria deslocar os caminhões para fora da cidade, caso houvesse um incêndio na cidade que precisasse de todos os equipamentos disponíveis, especialmente os caminhões-bomba.
No entanto, encontrar o local da queda não demorou muito. Um grupo de caçadores de artefatos indígenas acampados no mato ao norte de Roswell também viu a luz pulsante no céu, ouviu um chiado forte e um estranho “thunk” que fez o chão tremer, como se fosse uma queda próxima à distância, e seguiu o som até um conjunto de colinas baixas logo acima. Antes mesmo de inspecionarem os destroços fumegantes, eles comunicaram por rádio a localização do local do acidente ao gabinete do xerife Wilcox, que enviou o corpo de bombeiros para um local a cerca de 60 quilômetros a norte e oeste da cidade.
“Já estou a caminho”, disse ele ao operador de rádio do quartel dos bombeiros, que também acionou a polícia da cidade para solicitar uma escolta.
Por volta das quatro e meia daquela manhã, um único caminhão de bombeiros e uma viatura policial seguiam aos solavancos pelo deserto, pela Pine Lodge Road, em direção oeste, para onde o xerife Wilcox os havia direcionado. Nem o xerife nem o corpo de bombeiros sabiam que uma equipe militar de resgate também estava a caminho do local com ordens para isolar a área e, por todos os meios necessários, impedir a divulgação não autorizada de qualquer informação sobre o acidente.
Ainda estava escuro quando, vindo de outra direção, Steve Arnold , no banco do passageiro de um dos carros da equipe de resgate do 509º Esquadrão de Bombardeio, chegou primeiro ao local do acidente. Mesmo antes de seus caminhões se posicionarem, um tenente da Polícia Militar do primeiro jipe colocou um piquete de sentinelas, e um engenheiro ordenou que sua unidade instalasse uma série de holofotes ao redor da área. Então o carro de Arnold chegou, e ele teve seu primeiro vislumbre dos destroços.
Mas não eram exatamente destroços — não da maneira como ele vira acidentes de avião durante a guerra. Pelo que ele conseguia distinguir através da escuridão roxa, a aeronave de fuselagem escura parecia praticamente intacta e não havia perdido grandes partes. Claro, havia pedaços de destroços por toda a área, mas a aeronave em si não havia se despedaçado com o impacto como um avião normal faria. E toda a cena ainda estava envolta em escuridão.
Então, os carros e jipes que acompanhavam os caminhões se alinharam de frente para o local do acidente e projetaram seus faróis contra o barranco para complementar os holofotes que ainda estavam sendo instalados pelos engenheiros. No súbito cruzamento dos feixes de luz, Arnold pôde ver que, de fato, a aeronave em forma de delta com cantos arredondados, semelhante a uma casca de ovo, estava essencialmente inteira, embora tivesse cravado a proa com força na margem do barranco, com a cauda erguida. O calor ainda emanava dos destroços, embora, de acordo com o radar da base do 509º, o acidente provavelmente tenha ocorrido antes da meia-noite do dia 4.
Então Arnold ouviu o breve chiado de uma bateria carregando e o zumbido de um gerador a gasolina. Foi quando a sequência de luzes se acendeu e, de repente, todo o local parecia um campo de beisebol antes de um grande jogo noturno.
Sob a luz intensa dos holofotes militares, Arnold viu toda a extensão do acidente. Ele achou que parecia mais um pouso forçado, pois a aeronave estava intacta, exceto por uma fenda longitudinal na lateral e o ângulo íngreme de mais de quarenta e cinco graus da inclinação. Ele presumiu que fosse uma aeronave, embora não se parecesse com nenhum avião que ele já tivesse visto. Era pequena, mas lembrava mais a asa voadora de um antigo Curtis do que uma elipse ou um disco voador.
E tinha duas aletas caudais na parte superior dos pés do delta, apontando para cima e para fora. Ele se posicionou o mais perto possível da fenda da nave, sem ficar na frente dos trabalhadores com trajes de proteção contra materiais perigosos que estavam verificando o local em busca de radiação, e foi então que os viu na sombra. Pequenas figuras cinza-escuras — talvez com um metro e vinte ou um metro e quarenta de comprimento — espalhadas pelo chão.
“São pessoas?” Arnold ouviu alguém perguntar enquanto os paramédicos corriam com macas em direção ao corte profundo na lateral da aeronave, por onde os corpos haviam rastejado ou caído.
Arnold olhou ao redor do perímetro de luz e viu outra figura, imóvel, mas ameaçadora mesmo assim, e outra encostada em uma pequena elevação na areia do deserto. Havia uma quinta figura perto da abertura da nave. Enquanto os técnicos de radiologia davam o sinal verde e os paramédicos corriam para socorrer os corpos com macas, Arnold deu uma olhada furtiva pela abertura na aeronave e olhou através do teto. Meu Deus! Parecia que o sol já havia nascido. Só para ter certeza, Steve Arnold olhou ao redor novamente e, de fato, ainda estava escuro demais para ser considerado dia. Mas através do teto da nave, como se estivesse olhando por uma lente, Arnold podia ver um feixe de luz misterioso, não luz do dia ou luz de lâmpada, mas luz mesmo assim.
Ele nunca tinha visto nada parecido e pensou que talvez fosse uma arma desenvolvida pelos russos ou por outra organização.
A cena no local do acidente era um microcosmo do caos. Técnicos com tarefas específicas, como paramédicos, varredores de materiais perigosos, sinalizadores e operadores de rádio, além de sentinelas, executavam seus trabalhos com a mesma metodologia e despreocupação de sempre, como se fossem zumbis alimentados por fornos do Imperador Ming, saídos dos seriados de Flash Gordon. Mas todos os outros, incluindo os oficiais, estavam simplesmente boquiabertos. Nunca tinham visto nada parecido e permaneciam ali, aparentemente dominados por uma sensação geral de espanto que os impedia de se libertar.
“Ei, este está vivo”, ouviu Arnold, e se virou para ver uma das pequenas figuras se debatendo no chão. Com o resto dos médicos, ele correu até ela e observou-a estremecer e emitir um som de choro que ecoou não no ar, mas em sua mente. Ele não ouviu nada com seus ouvidos, mas sentiu uma tristeza avassaladora enquanto a pequena figura se contorcia no chão, seu crânio desproporcionalmente grande e oval balançando de um lado para o outro como se estivesse tentando respirar. Foi então que ele ouviu o sentinela gritar: “Ei, você!” e voltou-se para a pequena elevação em frente ao arroio.
“Pare!” gritou o sentinela para a pequena figura que havia se levantado e tentava desesperadamente escalar a colina.
“Pare!” gritou o sentinela novamente e apontou sua metralhadora. Outros soldados correram em direção à colina enquanto a figura escorregava na areia, começava a deslizar, recuperava o equilíbrio e subia novamente. O som dos soldados travando e carregando munição em seus tambores ecoava alto pelo deserto na escuridão da madrugada.
“Não!” gritou um dos policiais. Arnold não conseguiu ver qual deles, mas já era tarde demais.
Houve uma saraivada de tiros disparados pelos soldados nervosos, e quando a pequena figura tentou se levantar, foi arremessada como uma boneca de pano e depois ladeira abaixo pelos projéteis que a atingiram. Ela ficou imóvel na areia enquanto os três primeiros soldados a chegarem até ela se posicionaram sobre o corpo, engatilharam suas armas e apontaram-nas para o seu peito.
“Porra”, o policial cuspiu novamente. “Arnold.” Steve Arnold se pôs em posição de sentido. “Você e seus homens, saiam e impeçam os civis de cruzar este perímetro.” Ele fez um gesto para o pequeno comboio de veículos de emergência que se aproximava deles pelo leste. Ele sabia que deviam ser policiais ou xerifes do condado. Então, ele gritou: “Paramédicos.”
Arnold saltou para o local imediatamente e, quando os paramédicos estavam colocando a pequena criatura em uma maca, ele já estava estabelecendo um perímetro com pessoal do CIC e sentinelas para bloquear o local das luzes piscantes e da areia agitada ao longe, ao sul. Ele ouviu o oficial ordenar aos paramédicos que colocassem os corpos nas macas, os acomodassem na carroceria de qualquer CMC de duas toneladas e meia que conseguissem encontrar e os levassem de volta à base imediatamente.
“Sargento”, gritou o oficial novamente. “Quero que seus homens carreguem tudo o que puderem nesses caminhões e balancem aquela maldita… seja lá o que for” — ele apontava para o objeto em forma de delta — “nessa carreta prancha e tirem daqui. O resto de vocês”, gritou ele. “Quero este lugar impecável. Nunca aconteceu nada aqui, entenderam? Apenas um pedaço de mato insignificante como o resto deste deserto.”
Enquanto os soldados formavam uma grade de “busca e resgate”, alguns de joelhos, para limpar a área de quaisquer destroços, dispositivos ou pedaços de sucata, o enorme guindaste de resgate que havia sido deslocado da base aérea içou o objeto voador, surpreendentemente leve, de sua cratera de impacto no barranco e o balançou sobre a longa caminhonete Ford que acompanhava o comboio de caminhões do exército. Um pequeno esquadrão de policiais militares foi posicionado para enfrentar o comboio civil de veículos de emergência que se aproximava rapidamente do local. Eles calaram as baionetas e apontaram seus fuzis M1 para o redemoinho de areia bem à sua frente.
Do outro lado da linha de escaramuça, o bombeiro de Roswell, Dan Dwyer , operador de rádio que viajava ao lado do caminhão de bombeiros vermelho Ward LaFrance que a companhia deslocava naquela noite junto com o caminhão-tanque, conseguia ver muito pouco a princípio, exceto por um oásis de luz branca no meio da escuridão. Seu pequeno comboio estava com as luzes acesas, mas sem sirenes, quando saiu do quartel de bombeiros no centro de Roswell, encontrou-se com a viatura policial ao norte da cidade e seguiu para o local para resgatar o que lhe haviam dito ser uma aeronave abatida.
Ao se aproximar da área iluminada por holofotes ao longe — que mais parecia um pequeno parque de diversões itinerante do que um local de acidente —, ele já conseguia ver os soldados formando um círculo irregular ao redor de um objeto que balançava no braço de um guindaste. Conforme o LaFrance se aproximava, Dwyer mal conseguia distinguir o formato estranho e deltóide do objeto, que pendia, de forma muito precária, do braço do guindaste, quase caindo uma ou duas vezes sob o controle inexperiente do operador do equipamento. Mesmo a essa distância, o som de gritos e palavrões ecoava pela areia enquanto o guindaste era erguido, abaixado e erguido novamente, até que o objeto finalmente pousou sobre a carroceria da caminhonete Ford.
A viatura policial à frente do caminhão de bombeiros disparou repentinamente em direção à área iluminada assim que o motorista avistou a movimentação, e imediatamente a área foi obscurecida da visão de Dwyer por nuvens de areia que difusavam a luz. Tudo o que ele conseguia ver através da densa camada de areia eram os reflexos de suas próprias luzes piscantes. Quando a areia se dissipou, eles estavam quase em cima do local, desviando para um dos lados para evitar os caminhões do exército que já haviam começado a descer a estrada em sua direção. Dwyer olhou por cima do ombro para ver se mais veículos militares estavam vindo em sua direção, mas tudo o que viu foram os primeiros raios de sol rosados no horizonte. Era quase manhã.
Quando o caminhão de campo de Dwyer chegou à área indicada pelos soldados, o objeto que havia caído estava sobre a carroceria, ainda preso ao guindaste suspenso. Três ou quatro soldados trabalhavam no acoplamento, prendendo o objeto ao caminhão com correntes e cabos. Mas, para algo que havia caído do céu em uma bola de fogo, como a polícia descreveu, Dwyer notou que o objeto parecia quase intacto. Ele não conseguia ver nenhuma rachadura na superfície e não havia pedaços quebrados. Então, os soldados jogaram uma lona verde-oliva sobre a carroceria e o objeto ficou completamente camuflado. Um capitão do exército caminhou até uma das viaturas policiais estacionadas bem em frente ao caminhão de bombeiros. E atrás do oficial, havia uma fileira de soldados com baionetas e braçadeiras da Polícia Militar.
“Podem voltar”, Dwyer ouviu o capitão dizer a um dos policiais de Roswell presentes no local.“A área está segura.”“E quanto aos feridos?”, perguntou o policial, talvez pensando mais no relatório de ocorrência que precisava preencher do que no que fazer com as vítimas.“Sem feridos. Está tudo sob controle”, respondeu o capitão.
Mas mesmo enquanto os militares davam passagem ao comboio civil, Dwyer conseguia ver pequenos corpos sendo içados do chão em macas para dentro de caminhões de transporte do exército. Alguns já estavam em sacos para cadáveres, mas um, sem saco, estava preso diretamente à maca. O policial também viu. Dwyer percebeu que este se mexia e parecia estar vivo. Ele precisava se aproximar.
“E quanto a eles?” perguntou ele. “Ei, carreguem essas coisas!” gritou o capitão para os soldados que colocavam as macas no caminhão.“Você não viu nada aqui esta noite, policial”, disse ele ao motorista da viatura. “Nada mesmo.”“Mas eu preciso…”
O capitão o interrompeu. “Mais tarde, tenho certeza, alguém da base virá conversar com o pessoal do turno; enquanto isso, deixem isso para lá. Assunto estritamente militar.”
A essa altura, Dwyer achou que reconheceu pessoas que conhecia do aeródromo do exército. Pensou ter visto o oficial de inteligência da base, Jesse Marcel , que morava “fora” da base, em Roswell, e outros funcionários que vinham à cidade regularmente. Viu destroços do que quer que tivesse caído ainda espalhados pelo chão quando o caminhão plataforma saiu, passou pelos bombeiros e seguiu pela areia de volta à estrada em direção à base.
Dwyer tirou o capacete de bombeiro, desceu do caminhão e caminhou pelas sombras ao redor da linha de policiais militares. Havia tanta confusão no local que Dwyer sabia que ninguém notaria se ele olhasse em volta. Ele contornou a traseira do caminhão, atravessou o perímetro e, do outro lado do veículo de transporte militar, aproximou-se da maca. Olhou diretamente nos olhos da criatura presa à maca e ficou apenas encarando.
Não era maior que uma criança, pensou ele. Mas não era uma criança. Nenhuma criança tinha uma cabeça tão desproporcional em forma de balão. Nem sequer parecia humana, embora tivesse traços semelhantes aos humanos. Seus olhos eram grandes e escuros, separados um do outro em uma inclinação descendente. Seu nariz e boca eram especialmente minúsculos, quase como fendas. E suas orelhas não passavam de pequenas reentrâncias nas laterais de sua enorme cabeça. Sob a luz forte do holofote, Dwyer pôde ver que a criatura era marrom-acinzentada e completamente sem pelos, mas olhava diretamente para ele como se fosse um animal indefeso em uma armadilha.
Não emitiu nenhum som, mas de alguma forma Dwyer entendeu que a criatura sabia que estava morrendo. Ele ficou boquiaberto, perplexo com a coisa, mas ela foi rapidamente colocada no caminhão por dois soldados de capacete que lhe perguntaram o que ele estava fazendo. Dwyer sabia que aquilo era maior do que qualquer coisa que ele jamais quisera ver e saiu dali imediatamente, se misturando a um grupo de pessoas que trabalhavam em meio a uma pilha de destroços.
O local estava completamente coberto de objetos que Dwyer supôs terem caído da nave no momento do impacto. Ele conseguia ver a marca no barranco onde o objeto parecia ter se alojado e acompanhou com os olhos o padrão de destroços que se estendia da pequena cratera na escuridão além dos holofotes. Os soldados rastejavam por toda parte, de quatro, com ferramentas de raspagem e carregando sacos, ou caminhavam em fila indiana, agitando detectores de metal à sua frente.
Parecia que estavam limpando a área, para que qualquer curioso que por ali flutuasse durante o dia não encontrasse nada que revelasse a identidade do que estivera ali. Dwyer abaixou-se para pegar um pedaço de um tecido metálico cinza-escuro que parecia brilhar na areia. Enfiou-o na mão e rolou-o para dentro de um corredor. Então, soltou-o e o tecido metálico voltou à sua forma original, sem vincos ou dobras. Pensando que ninguém o estava observando, enfiou-o no bolso da jaqueta de bombeiro para levar de volta ao quartel.
Mais tarde, ele o mostraria à sua filha pequena, que, quarenta e cinco anos depois, e muito tempo depois de o próprio pedaço de tecido metálico ter desaparecido na história, o descreveria em documentários televisivos para milhões de pessoas. Mas naquela noite de julho de 1947, se Dwyer pensava que era invisível, estava enganado.
“Ei, você aí!”, gritou um sargento usando uma braçadeira da Polícia Militar. “Que diabos você está fazendo aqui?”“Eu estava acompanhando o corpo de bombeiros”, disse Dwyer com a maior inocência possível.“Pois bem, volte para aquele caminhão e suma daqui”, ordenou o sargento. “Você vai levar alguma coisa?”“Eu não, sargento”, respondeu Dwyer.
Então o policial militar o agarrou como se estivesse sendo preso e o levou rapidamente até um major, que gritava ordens perto do gerador que alimentava a série de holofotes. Ele o reconheceu como Jesse Marcel, morador de Roswell .
“Encontrei este bombeiro perambulando pelos escombros, senhor”, relatou o sargento. Marcel obviamente reconheceu Dwyer, embora os dois não fossem amigos, e lançou-lhe um olhar que o bombeiro descreveu apenas como angustiado. “Você precisa sair daqui”, disse ele. “E nunca conte a ninguém onde você estava ou o que viu.”
Dwyer assentiu com a cabeça.
“Estou falando sério, aqui a segurança é máxima, o tipo de coisa que pode te levar para a cadeia”, continuou Marcel. “Seja lá o que for, não fale sobre isso, não diga nada até que alguém lhe diga o que dizer. Agora tire esse caminhão daqui antes que alguém veja vocês e tente prender todos vocês. Andem!” Ele se virou para o policial militar de capacete. “Sargento, coloque-o de volta naquele caminhão de bombeiros e tirem ele daqui.”
Dwyer não precisava de mais convites. Deixou que o sargento o apressasse, o colocou de volta no caminhão e disse ao motorista para trazê-lo de volta à estação. O sargento da Polícia Militar aproximou-se da janela do lado do motorista e olhou para o bombeiro ao volante.
“Você recebeu ordens para evacuar este local”, disse o sargento da PM ao motorista. “Imediatamente!”
A viatura policial de Roswell já havia feito uma curva em U na areia e sinalizava para o caminhão dar ré. O motorista engatou a marcha à ré, acelerou suavemente enquanto os pneus afundavam na areia, fez a curva em U e voltou para o quartel dos bombeiros em Roswell. A caminhonete Ford já havia passado pela cidade adormecida naqueles momentos entre a escuridão e a luz, o som de seus motores não causando alarme ou agitação, a visão de um grande objeto coberto por uma lona na carroceria de um veículo militar percorrendo a rua principal de Roswell contra o céu cinza-arroxeado não chamou a atenção de ninguém, pois não havia nada de incomum. Mas mais tarde, quando Dwyer estacionou seu caminhão de campo na delegacia, o sol já havia nascido e o primeiro dos caminhões de transporte do CMC estava chegando ao portão principal do 509º.
Roy Danzer , um subempreiteiro de encanamento que havia trabalhado a noite toda na base instalando canos, percebeu que algo estava errado pela forma como os caminhões saíram em disparada do complexo na escuridão. Ele tinha acabado de sair do hospital da base para comprar cigarro antes de voltar ao trabalho. Foi quando ouviu a comoção no portão principal. Danzer havia cortado a mão alguns dias antes cortando canos, e a enfermeira da enfermaria queria verificar os pontos para garantir que não houvesse infecção. Então, Danzer aproveitou a oportunidade para se afastar do trabalho por alguns minutos enquanto a enfermeira examinava o serviço e trocava o curativo. Depois, no caminho de volta ao trabalho, ele tomaria uma xícara de café e faria uma pausa não programada para fumar. Mas naquela manhã, as coisas seriam bem diferentes.
A comoção que ele ouvira perto do portão principal havia se transformado em uma multidão de soldados e funcionários da base, empurrados por um esquadrão de policiais militares que pareciam usar seus corpos como cunha para abrir caminho. Não parecia haver nenhum oficial dando ordens, apenas uma multidão de soldados. Estranho. Então, a multidão seguiu direto para o hospital da base, direto para a entrada principal, direto para o local onde Roy estava.
Ninguém o afastou nem lhe disse para sair dali. Na verdade, ninguém sequer lhe dirigiu a palavra. Roy apenas olhou para baixo enquanto a fila de soldados passava por ele, e lá estava, firmemente preso a uma maca que dois carregadores levavam para o hospital da base, logo na entrada principal. Roy olhou para aquilo; aquilo olhou para Roy, e quando seus olhares se encontraram, Roy soube num instante que não estava olhando para um ser humano. Era uma criatura de outro lugar.
O olhar suplicante em seu rosto, ocupando apenas uma pequena porção frontal de seu enorme crânio do tamanho de uma melancia, e sentimento de dor e sofrimento que se desenrolava atrás dos olhos de Roy Danzer e em seu cérebro enquanto ele encarava a figura, diziam a Roy que ela estava em seus últimos momentos de vida. Não falava. Mal conseguia se mover. Mas Roy realmente viu, ou acreditou ter visto, uma expressão cruzar seu pequeno círculo de rosto. E então a criatura se foi, carregada para dentro do hospital pelos maqueiros, que lhe lançaram um olhar furioso ao passarem. Roy deu outra tragada na bituca de cigarro que ainda tinha na mão.
“Que diabos foi isso?”, perguntou ele, sem se dirigir a ninguém em particular. Então, sentiu como se tivesse sido atingido pelos quatro jogadores da linha defensiva do time de futebol americano da Universidade de Notre Dame.
Sua cabeça bateu com força na parte superior da coluna quando ele foi arremessado para a frente, caindo nos braços de dois policiais militares, que o jogaram contra um portão de ferro e o mantiveram lá até que um oficial — ele pensou que fosse um capitão — se aproximou e apontou o dedo diretamente para o rosto de Danzer.
“Quem é você, senhor?” o capitão berrou para dentro do carro de Danzer. Antes mesmo que Danzer pudesse responder, dois outros oficiais se aproximaram e começaram a exigir que ele tivesse autorização para estar na base.
Esses caras não estavam brincando, pensou Danzer; eles tinham uma aparência horrível e estavam ficando cada vez mais irritados. Por alguns minutos tensos, Roy Danzer pensou que nunca mais veria sua família; estava apavorado. Mas então um major se aproximou e começou a gritar também.
“Eu conheço esse cara”, disse o major. “Ele trabalha aqui com os outros contratados civis. Ele é gente boa.”“Senhor”, gaguejou o capitão, mas o major — Danzer não sabia o nome dele — o puxou pelo braço, afastando-o do alcance da voz. Danzer podia vê-los conversando e observou o capitão, de rosto vermelho, se acalmar aos poucos. Então, os dois voltaram para onde os policiais militares estavam segurando Danzer contra a parede. “Você não viu nada, entendeu?”, disse o capitão a Danzer, que apenas assentiu. “Você não deve contar a ninguém sobre isso, nem à sua família, nem aos seus amigos — a ninguém. Entendeu?” “Sim, senhor”, respondeu Danzer. Ele estava realmente com medo agora. “Saberemos se você falar; saberemos com quem você falar e todos vocês simplesmente desaparecerão.” “Capitão”, interrompeu o major.“Senhor, esse cara não tem nada a ver com isso e, se ele falar, não posso garantir nada.” O capitão reclamou como se estivesse tentando se safar diante de um superior que não sabia tanto quanto ele. “Então esqueça tudo o que viu”, disse o major diretamente para Danzer. “E suma daqui antes que alguém o veja e queira garantir que você fique calado.” “Sim, SENHOR”, Danzer quase gritou enquanto se desvencilhava do aperto dos policiais militares que o cercavam e corria em direção à sua caminhonete do outro lado da base.
Ele nem sequer olhou para trás para ver a equipe de soldados carregando os sacos com os cadáveres das criaturas restantes para o hospital onde, antes de qualquer outro briefing, as criaturas foram preparadas para a autópsia como caça ensacada à espera de ser preparada.
O restante da história daquela semana tornou-se história. Primeiro, o comandante da base do 509ª, Bull Blanchard, autorizou a divulgação da história do “disco voador”, que foi repercutida por agências de notícias e divulgada por todo o país. Em seguida, o General Roger Ramey, no quartel-general da 8ª Força Aérea do Exército, no Texas, ordenou que o Major Jesse Marcel voltasse à imprensa e se retratasse sobre a história do disco voador.
Desta vez, Marcel recebeu ordens para dizer que havia cometido um erro e percebido que os destroços, na verdade, eram de um balão meteorológico. Engolindo uma história na qual ele mesmo nunca acreditou, Jesse Marcel posou com alguns destroços falsos de um balão real e confessou um erro que jamais poderia ter cometido, nem mesmo em um dia ruim. Foi uma confissão que o assombraria pelo resto da vida até que, décadas depois e pouco antes de sua morte, ele se retratou publicamente e reafirmou que, na verdade, havia recuperado uma espaçonave alienígena naquela noite no deserto de Roswell.
Entretanto, nos dias e semanas seguintes à queda e recuperação dos destroços, agentes da Inteligência do Exército e do CIC ( Centro de Inteligência de Combate) se espalharam por Roswell e comunidades vizinhas para suprimir qualquer informação possível. Com ameaças imprudentes de violência, intimidação física real e, segundo alguns rumores, pelo menos um homicídio, oficiais do exército coagiram a comunidade ao silêncio. Mac Brazel , um dos civis perto de cuja propriedade ocorreu a queda e um dos visitantes do local, teria sido subornado e ameaçado. Ele repentinamente se calou sobre o que vira no deserto, mesmo depois de ter contado a amigos e jornalistas que recuperara peças de uma espaçonave acidentada.
Agentes do Departamento do Xerife do Condado de Chavez e de outras agências policiais foram obrigados a cumprir o decreto do exército de que o incidente nos arredores de Roswell era uma questão de segurança nacional e não deveria ser discutido. “Nunca aconteceu”, decretou o exército, e as autoridades civis acataram de bom grado. Até mesmo os correspondentes das rádios locais de Roswell, John McBoyle, da KSWS, e Walt Whitmore Sr. , da KGFL, que haviam entrevistado testemunhas da área atingida pelos destroços, foram forçados a acatar a versão oficial imposta pelo exército e nunca transmitiram suas reportagens.
Para alguns dos civis que alegaram ter sofrido intimidação por parte dos oficiais do exército que invadiram Roswell após a queda do avião, o trauma permaneceu com eles pelo resto de suas vidas. Uma delas era a filha de Dan Dwyer, que era criança em julho de 1947 e teve que presenciar a visão de um oficial do exército enorme, de capacete e com a expressão facial obscurecida por óculos escuros, pairando sobre ela na cozinha de sua mãe e dizendo-lhe que, se ela não se esquecesse do que seu pai lhe havia dito, ela e o resto de sua família simplesmente desapareceriam no deserto.
Sally, que havia brincado com o tecido metálico que seu pai trouxera de volta ao quartel naquela manhã e ouvira sua descrição das pessoas pequenas sendo levadas em macas , tremeu de terror quando o policial militar finalmente a fez admitir que não vira nada, não ouvira nada e não tocara em nada. “Nunca aconteceu”, sibilou ele para ela. “E você nunca dirá nada sobre isso pelo resto da sua vida, porque nós estaremos lá e saberemos”, repetiu ele várias vezes, batendo o cassetete da polícia na palma da mão com um estalo alto a cada palavra.
Ainda hoje, lágrimas se formam nos cantos dos olhos dela enquanto descreve a cena e se lembra da expressão da mãe, que fora instruída a sair da cozinha enquanto o oficial conversava com Sally. É difícil para uma criança ver seus pais tão aterrorizados a ponto de negarem a verdade diante de seus olhos.
A filha de Roy Danzer também ficou assustada ao ver o pai chegar da base naquela manhã de 5 de julho de 1947. Ele não quis falar sobre o que havia acontecido lá, é claro, embora a cidade estivesse repleta de rumores de que criaturas do espaço sideral haviam invadido Roswell. Não era verdade que todas as crianças da cidade sabiam disso e que havia notícias sobre discos voadores nos jornais há semanas? Estava até no rádio. Mas Roy Danzer não disse uma palavra na frente da filha. Ela ouvia seus pais conversando através da porta fechada do seu quarto à noite e captava trechos de conversas sobre criaturinhas e “elas vão nos matar a todos”. Mas ela enterrou essas lembranças em uma parte da sua memória que nunca visitou até que seu pai, pouco antes de morrer, lhe contou o que realmente aconteceu na base naquele dia de julho, quando o comboio chegou vindo do deserto.
Steve Arnold permaneceu em Roswell, concluindo seu alistamento oficial no exército e, sem seu conhecimento direto, continuando a fazer parte da minha equipe durante toda a década de 1960. Alguns dizem que ele ainda trabalha para o governo, desempenhando uma função que lhe foi atribuída desde os tempos do Novo México, disseminando desinformação do exército, da CIA ou de quem quer que seja, perpetuando uma história de camuflagem que, cinquenta anos depois, ganhou vida própria e segue em frente, como um conto de Dickens, simplesmente por inércia. Você pode ver Steve hoje caminhando por Roswell, visitando velhos amigos dos tempos do exército, dando entrevistas na televisão para as equipes de reportagem que periodicamente visitam as pessoas em Roswell que querem falar sobre aqueles dias do verão de 1947.
Quanto aos destroços recuperados do deserto naquele mês de julho, eles tiveram outro destino. Enviados para Fort Bliss, no Texas, quartel-general da 8ª Força Aérea do Exército, e sumariamente analisados para determinar sua composição e possível conteúdo, todos foram transferidos para o controle dos militares. Assim que chegaram, parte dos destroços foi levada de avião para Ohio, onde foi armazenada sob sete chaves no Aeródromo de Wright-Patterson. O restante foi carregado em caminhões e enviado para um ponto de parada em Fort Riley, no Kansas. O 509º Esquadrão retomou sua rotina diária, Jesse Marcel voltou ao trabalho como se nunca tivesse segurado os destroços da estranha aeronave em suas mãos, e os empreiteiros retomaram seus trabalhos nos canos, portas e paredes da base como se nada tivesse chegado ali vindo do deserto.
Ao final da primeira semana de julho de 1947, o acidente perto de Roswell era como se nunca tivesse acontecido. Assim como a noite que nos envolve enquanto dirigimos pela imensidão do deserto e da vegetação rasteira em direção a Roswell, a noite de silêncio envolveu a própria história de Roswell por mais de trinta anos.
Essas são as histórias como as ouvi, como as pessoas me contaram depois. Eu não estava em Roswell naquela noite. Não presenciei esses eventos. Só ouvi falar deles anos depois, quando me coube a tarefa de dar algum sentido a tudo isso. Mas os destroços do objeto que caiu do céu naquela noite, provavelmente devido a um raio ou ao nosso radar de detecção sônica, estavam a caminho de colidir com a minha vida.
Nossos caminhos se cruzariam oficialmente no Pentágono na década de 1960, embora, por um breve instante em 1947, quando eu era um jovem major em Fort Riley, recém-chegado da glória da vitória na Europa, eu tenha visto algo que guardei na memória e torci contra todas as probabilidades para nunca mais ver pelo resto da vida.
